San Martin, la isla amistosa, paraíso caribeño

Hola queridos amigos:  Lo primero, decirles que los he extrañado muchísimo. 

Acabamos de regresar de nuestras vacaciones en San Martin, como les había contado.  He traído montones de fotos que hubiera querido compartir con ustedes, pero lamentablemente la Coctelera sólo me ha permitido subir una foto antigua de un viaje pasado.  Es una verdadera lástima, porque la isla tiene paisajes maravillosos,  fauna y flora marítima, restaurantes, sitios de diversión, nativos sonrientes y acogedores, diversas actividades, que vale la pena dar a conocer.  Sin embargo, aquí les dejo una pequeña reseña sobre esta isla amistosa y paradisíaca en donde ya por muchos años hemos compartido momentos felices e inolvidables con la familia y amistades.

St. Maarten para los holandeses y St. Martin para los franceses una isla pequeñita en el Caribe (37 millas cuadradas, apenas), un paraíso turístico de aguas prístinas y playas maravillosas, antiguamente importante por sus minas de sal, es en la actualidad compartida amistosamente entre dos poderes soberanos:  Francia y Holanda.  Y aunque la gente de ambas culturas se siente orgullosa de sus 350 años de historia y de co-existencia pacífica, no todo fueron mieles en un principio.   Como muchos de ustedes sabrán, esta larga alianza entre holandeses y franceses nació de sobrevivir y combatir a un enemigo común de entonces:  Los españoles, antiguos "dueños" de la isla, descubierta por Cristóbal Colón en Noviembre 11, de 1493. 

Actualmente la parte sur de la isla (16 millas cuadradas) pertenece a las Netherland Antilles, uno de los tres socios que comprende el reino holandés.  Las 21 millas restantes son francesas.  Una pregunta que todos se hacen es la de que por qué el lado francés es ligeramente más grande que el holandés.  La leyenda cuenta que la división se hizo de una manera muy peculiar.  Dos representantes de los distintos gobiernos fueron colocados de espaldas "armados" cada uno con una botella de licor.  El francés llevaba una de vino y el holandés una pesada de ginebra, que debían cargar hasta encontrarse en un punto que determinaría la frontera de ambos países.  El holandés trató de "aligerar" su carga y bebió más de la cuenta y obviamente, se quedó dormido un poco antes de llegar a la meta.

En los años 1700 se establecieron plantaciones de caña y la isla floreció a costa de los esclavos que se trajeron de Africa.  La abolición de la esclavitud un siglo más tarde deprimió la economía de la isla, hasta 1939 cuando fue declarada puerto libre y el turismo afluyó atraído por la belleza de sus playas y la alegría y amabilidad de los nativos. 

Hace ya 40 años que los cruceros empezaron a arribar a la isla y en la actualidad un segundo muelle diseñado para acoger dos barcos cruceros de 220,000 toneladas está en proceso de construcción.  También la isla cuenta ahora con un moderno aeropuerto que reemplazó al antiguo Juliana, y que acoge a más de 104 nacionalidades del mundo que consideran a San Martin como su segundo "hogar". 

La isla prueba con creces que después de todo no es tan difícil vivir felices y en paz.  Créanme.

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CERRADO TEMPORALMENTE POR VACACIONES

A mis queridos amigos y lectores:

Como cualquier ser humano necesito vacaciones..., especialmente en estos tiempos de crisis.  Así, que estaré fuera desde el sábado próximo 13 de Junio hasta el fin del mes. 

Por supuesto,  los pensaré y extrañaré, pero también estaré muy contenta de desconectarme de la rutina diaria, de las obligaciones de mi trabajo y de los tópicos que ya conocemos y mejor ni mencionar. 

Ya saben que en mi ausencia ésta seguirá siendo vuestra casa, por si desean comentar.  Al fin y al cabo son ustedes con sus opiniones y reflexiones los que mantienen vivo este blog.  Hasta muy pronto.

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Emulando a "Bésame Judas"

La siguiente es mi versión de un capítulo de la novela negra de Will Christopher Baer "Bésame Judas",  que el sábado en el taller de Literatura la directora leyó y nos pidió que contáramos con nuestras propias palabras para determinar nuestro estilo.  Esto fue lo que escribí y  voy  a agradecerles muchísimo la crítica que me hagan:

Acababa de salir del hospital siquiátrico y se sentía lo mismo que un desecho, como alguien que prácticamente ya no pertenecía a este mundo.  Había trabajado como policía, y el permanente contacto con las miserias humanas lo había endurecido tanto, que pensaba que en lugar de corazón tenía en el pecho una masa informe cubierta de espesa costra.

Llevaba suficiente dinero en el bolsillo, tanto como para poder pagarse un hotel de lujo si hubiera querido, pero su desaliñado traje lucía tan lamentable como su aspecto físico, y prefirió por éso registrarse más bien en un hotelucho de mala muerte.  Lo atrajo además el bar, que funcionaba en el primer piso, animado por un show de hawaiianas, que se movían sensuales en la penumbra al compás de una música suave..., maravillosa.  Hacía tanto tiempo que no recreaba la vista con el cuerpo bien formado y semidesnudo de una mujer, que el espectáculo de las hawaiianas le alborotó los deseos.  Mmmm..., después de todo, no soy todavía un cadáver, pensó aliviado por la sorpresa y sonrió internamente.

Caminó con lentitud a la barra y le ordenó un vodka con hielo y limón al camarero que tenía cara de marinero de muelle y ceño fruncido.  El hombre lo miró y le preguntó si lo deseaba con mucho limón.  Me da lo mismo, contestó él..., con tal de que me lo sirva bien cargado.  Fue entonces, cuando vio a la mujer que lo observaba fijamente..., sí, definitivamente con mucha curiosidad.  Vestía un traje rojo ceñido al cuerpo, de falda muy corta y escote pronunciado.  Tenía el pelo muy negro y los labios y las uñas pintados de un rojo oscuro, a tono con el vestido.   Pensó que era una mujer preciosa, sin duda, una prostituta a juzgar por sus ademanes decididos y la forma descarada de mirarlo.  Ella se dio cuenta que él la había notado y sin más preámbulos se le acercó y sonrió abiertamente, al hacerlo mostró una hilera de dientes parejos y blancos, como relucientes perlas.  

Eres de por aquí?  Soy asidua de este hotel y nunca antes te había visto...   No, dijo él, soy forastero, y acabo de salir de un hospital siquiátrico.  Lo dijo así, con la voz firme, sin saber ni por qué, quizá para intimidarla a pesar de que deseaba con todas sus fuerzas tocarla.  La mujer no se amilanó.  Sin retroceder ni una pulgada y sin siquiera pestañear, susurró:  Qué interesante, no pareces un loco..., luces más bien como un policía.  Me invitas a un trago? - Claro, que sí, dijo él.  - Qué estás tomando?, preguntó ella.  - Ordené un vodka con hielo y limón.   - Pues, yo también quisiera lo mismo, repuso ella dirigiéndose al barman, que escuchaba atento la conversación, pero haciéndose el distraído.  

Bebieron con lentitud un trago tras otro y a medida que el licor hizo su efecto, la actitud de él fue menos tensa.  Se aflojó la corbata, y poco a poco se sintió que flotaba entre algodones.   La invitó a bailar para disipar el mareo, y allí en la pista constató incrédulo que las ondulantes bailarinas del escenario no eran reales sino simples muñecas de cartón.  Confuso, pensó que todo era un sueño e instintivamente se pegó más a la mujer con el temor de que ella tampoco fuera de carne y hueso, pero el contacto con sus muslos fuertes y su sexo anhelante le confirmaron sin duda, que ella era real, tan real como él y que no estaba soñando.  Muy pronto los movimientos atrevidos e insistentes de su cuerpo emularon a los de ella.  - Subimos? preguntó jadeante..., estoy en la 411.  - Te va a costar por lo menos $200 dólares, respondió ella, alzando una ceja.  - El dinero no es problema..., puedo darte más que éso, repuso él, mientras rebuscaba una y otra vez en su bolsillo la llave de la habitación, que no lograba localizar.  Ella rió, alzó la mano y se la mostró triunfante.

Ya en el cuarto buscó sus labios hambriento, pero ella lo empujó suavemente.  - No, no, no, págame primero, le dijo.  El sacó de uno de sus bolsillos un rollo de billetes, y se los alargó, apurado.  Ella los tomó y los puso sobre la mesa de noche.  Colocó sobre la cama el extraño y pesado bolso que llevaba, que parecía más un maletín que una cartera de mujer.  Luego lo abrazó y al levantarle la camisa, el revólver que él portaba quedó al descubierto.  Ella suspiró y con voz melosa le dijo:  - No creo que lo necesites..., y con delicadeza retiró el arma y la colocó junto al maletín.  Rechazó también el condón que él comedidamente le ofreció.   Déjalo, quiero sentirte.  - No tienes miedo de follar con un desconocido sin protegerte?  preguntó él asombrado.  - Miedo? ninguno, y lo besó con tanta pasión, que él sintió que el mundo se oscurecía y que caía lenta muy lentamente en un profundo vacío.   

Cuando se despertó sintió de nuevo que flotaba, ya no entre algodones sino más bien entre diminutas partículas metálicas, hielo y una sustancia viscosa que parecía sangre, pero no era sangre.  Qué era, entonces?  por el color y el olor le pareció que sería formol..., ahora, sí estaba seguro que había muerto.  Como quien ha vivido la más tenebrosa de las pesadillas, recordó ser transportado en las garras poderosas de un águila en un vuelo eterno y vertiginoso por encima de riscos y precipicios hasta ser abandonado completamente desnudo en un paraje helado y solitario.  La prueba de que no se equivocaba era que la cabeza le estallaba y tenía el cuerpo adolorido, las piernas entumecidas y las uñas de las manos y los pies moradas.  Se palpó el cuerpo para buscar una herida, pero sólo encontró una costura áspera a la altura del riñón agarrada con grapas.   Fue así de golpe, como fulminado por un rayo, que comprendió todo:  No estaba muerto,  flotaba dentro de la bañera de la habitación 411, entre hielo, formol y grapas.  Horrorizado giró la cabeza y vio la nota al pie del teléfono que había en el baño:  "Si deseas seguir con vida, llama enseguida al 911".   Antes de desmayarse de nuevo, logró descolgar el auricular y entre frases incoherentes y desesperadas solicitó una ambulancia.   

No supo cuánto tiempo transcurrió y si recuperó la conciencia, pero como si caminara a través de una neblina plomiza y espesa, le pareció escuchar el ulular de sirenas, el ruido de las aspas de los helicópteros y las voces atropelladas que daban órdenes.  Sintió luego que lo depositaban en una camilla y oyó de nuevo la voz melosa de ella que le aseguraba cruel aunque reconfortante:  Eres un hombre de suerte, no es tu corazón lo que me interesa..., y con un solo riñón puedes perfectamente vivir.

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Una lección de economía en tiempos de crisis

Desde que no sea ilegal o inmoral creo que todo es válido en estos tiempos de crisis..., desde el humor hasta el sarcasmo. Quién sabe si alguno de los dos nos ayude. Por si acaso les hago llegar esta anécdota que recibí de una amiga por internet.

"Es Agosto, una pequeña ciudad de costa, en plena temporada; cae una lluvia torrencial durante toda la mañana y la ciudad parece desierta. Todos tienen deudas y viven a base de créditos. Por fortuna, llega un ruso forrado y entra en un hotel pequeño y encantador. Pide una habitación. Pone un billete de 100 euros en la mesa de recepción y se va a ver las habitaciones.

El jefe del hotel agarra el billete y sale corriendo a pagar sus deudas con el carnicero. El carnicero toma el billete y corre a pagar su deuda con el criador de cerdos. A su turno éste se da prisa a pagar lo que le debe al proveedor de pienso para animales. El del pienso coge el billete al vuelo y corre a liquidar su deuda con la prostituta a la que hace tiempo no le paga. En tiempos de crisis hasta ella ofrece servicios a crédito.

La prostituta coge el billete y sale para el pequeño y encantador hotel adonde había llevado sus clientes las últimas veces y todavía no había pagado.
En ese momento baja el ruso, que acaba de echar un vistazo a las habitaciones, dice que no le gusta ninguna, coge el billete y se va de la ciudad.

Nadie ha ganado un duro, pero ahora toda la ciudad vive sin deudas y mira el futuro con "confianza".

Moraleja: HAZ CIRCULAR EL DINERO PARA PALIAR LA CRISIS.

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Del amor de madre y sus sacrificios..., y de nosotros los hijos, esos jueces terribles.

"Las cosas y las personas nos parecemos, nos parecemos, pero somos distintas".

Dicen que no hay jueces más implacables con nuestros padres que nosotros sus hijos..., puede ser.

Hace algún tiempo, un buen amigo me contaba una conversación que tuvo con su madre. Ella, una mujer inteligente y bonita, (este último detalle no es importante, pero es que así era ella y no hay por qué no decirlo), le confió que antes de casarse soñó con tener una educación universitaria y que al divorciarse sus padres, su papá le ofreció pagársela..., a cambio de su solidaridad incondicional. Ella rechazó de plano la oferta. Tiempo después se casó con el padre de mi amigo, y hasta su muerte se consagró a su hogar y a su marido, y fue una amorosa y devota madre de los dos hijos que tuvo.

A raíz de esa conversación con su madre, mi amigo se preguntaba si ella habría sido feliz. Después de todo su belleza y su talento se habían consumido en el cuidado de su hogar, su marido y sus dos hijos. Qué distinta, pensaba él, hubiera sido su vida si hubiera aceptado la propuesta que le hizo su padre y hubiera realizado su anhelo de ser una profesional. Le contesté que tenía razón, que sin duda su vida hubiera sido distinta, pero quizá no tan feliz, porque ahora ella con seguridad sabía que había encontrado en sus hijos la satisfacción que ninguna carrera universitaria hubiera podido brindarle. Le dije ésto, y se lo dije de corazón, con absoluta sinceridad, porque creo que cuando REALMENTE se AMA, NO se hace siempre lo que se QUIERE.

Me acordé de esta historia, porque hace unos días se celebró mundialmente el Día de las Madres, y otra buena amiga me hizo un relato muy parecido..., parecido, pero muy distinto. Su madre, una mujer también muy bonita, hija de un comerciante adinerado, supongo que antiguamente algunos lo fueron, vio naufragar sus sueños y sus proyectos cuando sus padres se divorciaron. Como en el caso anterior, el padre que se marchaba al parecer con otra mujer, le propuso a su hija favorita que se fuera con él. No obstante la perspectiva de la vida de penuria que ella vislumbró en su roto hogar, ahora sin el apoyo económico de su padre, el cuadro de una madre amargada y sola y sus dos hermanas, ella rechazó indignada el ofrecimiento de su papá. No dudo que esa terrible experiencia y los sufrimientos que vinieron después, hasta cuando conoció al que sería su marido, blindaron su corazón y sus sentimientos para siempre.

Aunque yo no soy madre, estoy convencida de que todas las madres buenas quieren a sus hijos, pero eso no quiere decir que todas los aman. Y repito a riesgo de sonar redundante: Si amaran no harían siempre lo que han querido, y no verían a sus hijos como un obstáculo a su propia felicidad ni podrían ser perfectamente felices sin la compañía de ellos. Por supuesto, NO le hice estas reflexiones en voz alta a mi amiga, no se las hice. Sólo le dije que también estoy convencida de que los buenos hijos tenemos el deber de esforzarnos para comprender a nuestros padres y no enjuiciarlos ni condenarlos, aunque el corazón llore lágrimas de sangre debido a su eterna ausencia.

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DÍGANME AMIGOS, EL MUNDO SE HA VUELTO LOCO, O YA ERA ASÍ???

Confieso que por lo general, soy despistada..., y por lo tanto quisiera que alguno de ustedes, buenos amigos, me contestara: El mundo se ha vuelto loco, o siempre fue así?

Antes de entrar en materia les transcribo  tres de los varios deseos del libro de un escritor colombiano, Fernando Moreno, del que tuve conocimiento a través de nuestro amigo Argivo, y que pienso que sería maravilloso que se cumplieran:  1.  "Del putas que los consejos que uno le da a otro los escuche uno mismo.  2.  Del putas que los sueños fueran lo que uno vive despierto y la realidad lo que soñamos.  3.  Del putas que las palmaditas en la espalda se pudieran consignar en el banco". 

Les pido además disculpas porque sé que últimamente he estado muy "remolona" para escribir.   Como todos saben, un blog requiere no sólo dedicación para elaborar los artículos y contestar los comentarios, que son los que en realidad le dan valor a la página, sino también tiempo para visitar otros blogs, que nos parezcan interesantes, y leer y comentar lo que los demás publican. No es pues extraño, aunque sí triste, que muchos de mis queridos amigos (as) y lectores se hayan quedado por el camino y cerrado sus bitácoras. 

Yo prefiero escribir menos, pero continuar con mi "casa" abierta, porque la conexión con ustedes y vuestras visitas son para mí una ventana al mundo y los preciosos momentos de expansión que compartimos son, no sólo mi dosis de adrenalina diaria sino parte del equilibrio que se requiere para no perder la "chaveta" con los acontecimientos locales y los del mundo.

Disculpen si traigo a colación lo que pasa principalmente en Colombia y en Estados Unidos, y particularmente en Miami, pero ésos son los países y la ciudad donde ha transcurrido y desarrollado mi vida, y por lo tanto, los más cercanos en mis afectos. Sin embargo, creo que todos y cada uno de ustedes pueden fácilmente identificarse con mis tribulaciones, porque lo que ocurre a este lado del "charco" también a ustedes los toca.

No me oculto para afirmar que hasta el momento he sido una admiradora del presidente de Colombia, Alvaro Uribe. Creo que, sobre todo, en los primeros seis años de su gobierno recuperamos la tranquilidad, la seguridad y la fe en el futuro de nuestro país, que tan afanosamente buscábamos los colombianos, víctimas resignadas por décadas de la más refinada maldad y del terrorismo rampante.  Sin embargo, ahora cuando abro los periódicos y leo las noticias que nos llegan de Colombia, me siento lo mismo que las gallinas de la viñeta que encabeza este post.   Y es que parece que de nuevo vamos de mal a peor y que la corrupción y la infamia hacen otra vez de las suyas:   Unas veces son los asesinatos de ciudadanos inocentes a los que hacen pasar como rebeldes, crímenes perpetrados al parecer por militares para cobrar recompensa en la lucha que se libra contra la siniestra guerrilla.  Otras, son las conocidas pirámides que de acuerdo a su principal promotor, Murcia, "un hijo del pueblo" como él se autocalifica, tenían el objetivo de "ayudar a los pobres", pero que ya sabemos fueron ideadas sólo para enriquecer a sus gestores mediante el lavado de dinero del narcotráfico.   Y ahora, son las escandalosas inversiones de los jóvenes hijos del presidente  Uribe, en tierras que multiplicaron su valor cuando el gobierno las designó como áreas industriales, libres de impuestos.   Yo me pregunto si no iremos lo mismo que el Perú con Fujimori, al intentar una reelección y socavar nuestras ya débiles instituciones.

y si en Colombia llueve en los Estados Unidos no escampa.  En Miami nos entretenemos en dilucidar si el Padre Alberto Cutié, en la foto, un carismático y apuesto sacerdote católico, pescado "in fraganti" en la playa de Miami Beach en deliciosos arrumacos con una mujer, en apariencia su amante hace ya un par de años, debe continuar célibe o no, y si se trata de un farsante o sólo de un cura con los ardores sexuales propios de un hombre.   En Washington nuestro fascinante y no menos carismático presidente, Barack Obama, nos hace chistes sobre el gobierno anterior, mientras aumenta la burocracia y el desempleo y los remates de viviendas se acumulan y el famoso paquete de estímulo se pierde en las inconmesurables e insaciables fauces de los mismos que ocasionaron nuestras penurias. 

En el homenaje anual que se le hace a los periodistas en Washington, una comediante negra, Wanda Skyle, logró poner al mismo nivel nuestra tragedia del 9-11, las estúpidas declaraciones de Cheney para "justificar" las torturas a algunos criminales de guerra, con el vestido sin mangas de la Michelle Obama y sus bien ejercitados brazos y con las palmaditas que tan campechanamente le prodigó a Isabel de Inglaterra.  Lo peor fue que después de escuchar el discurso de Obama fue muy difícil determinar cuál de los dos era el comediante, tan bochornoso fue el espectáculo.  Nada, que banalizar nuestros graves problemas parece un asunto de moda y la única y más inteligente solución que puede también ofrecernos este gobierno.        

Queridos amigos, ya no se trata de si nuestras ideas son de derecha o de izquierda o si estamos a favor o en contra de las monarquías o de la república ni si creemos en el concepto de Patria o en defender la bandera o en el celibato o el matrimonio para los sacerdotes. Se trata de que hemos depositado nuestra confianza y nuestros activos en los gobiernos que elegimos para que ellos dirijan con honestidad, responsabilidad y habilidad nuestros destinos;  se trata de que tanto gobernantes como gobernados, párrocos y feligreses mantengamos la perspectiva y no caigamos en los mismos errores que criticamos y en las atrocidades que condenamos.  Se trata de que no tengamos que decir que seguimos adelante y sobrevivimos sólo con la poca fe y el aliento que nos queda, y que no  tengamos a diario que preguntarnos si la idea de países prósperos y libres, de ciudadanos que tienen acceso a empleos, a  la educación, a la vivienda, a la salud, a las inversiones, al bienestar de sus hijos y que gozan de paz, libertad y prosperidad no es meramente utopía.

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DE ADOLESCENTES, PRESIDENTES Y PAYASADAS

 Difícil que haya alguien que pueda decir que no hizo alguna vez el ridículo en su época de adolescente.  Mea culpa.  Recuerdo cuando al terminar el bachillerato en Cali, mi padre tuvo el buen sentido, ahora lo reconozco, de enviarme a Bogotá a estudiar Derecho. Escogió la Universidad del Rosario, a su juicio una de las más "conservadoras", con la idea de atemperar los bríos de mi intrépida y no muy responsable adolescencia. Quién dijo miedo!!! Una chica caleña, extrovertida y alegre, distinta en la forma de hablar y de vestir a las sobrias y pacatas bogotanitas, era como un imán para los muy estirados y en apariencia flemáticos rosaristas.  Hay que decir que de amistades masculinas no carecí.

Fue así como a los pocos meses de mi llegada a la universidad, uno de mis compañeros me convenció para que participara como candidata en un reinado de un club local.  Halagadísima y muy divertida no imaginé que el concurso tuviera difusión fuera de la capital y menos, que mi padre, que en ese entonces rara vez veía televisión, se enterara precisamente por ese medio de las aspiraciones de su pichón de abogada.  Naturalmente, igual que en los Evangelios "la tierra tembló y el cielo se oscureció" para mí cuando mi papá se materializó en Bogotá, y echando espumarajos por boca y oídos me sentenció:  No seas payasa, mi vida, no te hemos mandado acá a hacer carrera de reina ni de modelo sino de abogada!  Fin de la aventura.

Fue una época.  Una distinta, ojo, no digo que mejor ni peor, sólo distinta.  Una época en la que los (as) estudiantes de Derecho aprendían y sabían de leyes, y se cuidaban de hacer tonterías que pudieran dañar más tarde su imagen como profesionales; una en que la gracia de procrear era de los padres de familia y no de los obispos; una en que las esposas de presidentes eran unas señoras anodinas y recatadas, y según dicen bastante aburridas ; un tiempo en que ellos se dedicaban a gobernar y quizá algunos a hacer poesía, pero en ningún caso a tomar del pelo o a tocar el saxofón.

Y díganme si no eran tiempos distintos.  Ahora, el presidente de Paraguay, un ex-obispo ya ha sido apodado "el padrote de la patria" por su habilidad indiscutible para procrear.  Hasta el momento ya lleva contabilizados tres hijos y parece que vienen otros tres en camino. 

En Italia Verónica Lario, hasta hace poco la esposa de Silvio Berlusconi, afirma tajante que está lista para concederle el divorcio.  Una de las causales que alega la atractiva señora, es que su disoluto marido se ha dedicado a promover y hacer realidad los sueños televisivos de Noemi Letizia, una chica de 18 años, que lo llama cariñosamente "papi", y con quien ha tenido una relación extramarital.  Lo curioso es que Berlusconi, un "casto" político de ultraderecha, ex-primer ministro italiano, ni es un promotor en el mundo del espectáculo ni tampoco es exactamente un adolescente ya que cuenta en su haber 72 primaveras.  Su última pilatuna ha sido la de incluir en la lista de su partido al Parlamento Europeo a varias bellas modelos, poseedoras del "caché y estilo" suficientes como para hacerle competencia a Carla Bruni, la flamante esposa del presidente francés Sarkozy, conocida por sus desnudos y sus canciones difíciles de superar.  Bien dura la competencia.  

Y para completar el cuadro de adolescentes y presidentes, nuestra ex primera dama, y actual secretaria de Estado, Hillary Clinton, agobiada por las deudas que contrajo durante su campaña para obtener la nominación del partido Demócrata en Estados Unidos, ofrece a su famoso marido, el ex presidente Bill Clinton, léanlo bien, como un producto "vendible", o mejor dicho "rifable":  "Un día con Bill".  Por cinco dólares es posible participar en un sorteo en la que el ganador o ganadora pasará un día con Bill, el inefable marido de Hillary, en New York.  "Una oportunidad que se presenta sólo una vez en la vida", proclama la tómbola para animar a los participantes.  Eso sí, el concurso no especifica haciendo qué, si paseando por la ciudad o si practicando con Bill el saxofón.   

Definitivamente no vivimos una época ni mejor ni peor..., sólo distinta.  Ustedes me dirán de qué clase de mundo se trata... yo pienso que de un mundo loco, loco, loco..., pero puedo estar equivocada.

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DE "OBISPO DE LOS POBRES" A DEPREDADOR SEXUAL Y DE ALLÍ A PRESIDENTE "COCODRILO": LUGO, UNA CARRERA BRILLANTE

"Predicar y enseñar con el buen ejemplo no es una de las maneras de educar, sino la única".

En mi publicación anterior cuando hablábamos de "depredadores sexuales", comentaba el Peletero, qué clase de rostro esperábamos que tuviera el mal: Un rostro lleno de pústulas? el cuerpo deforme de Cuasimodo, el jorobado de París? Es curioso, pero ciertamente no, y sin embargo, la mayoría de las veces nos guiamos por estereotipos.

"Caras se ven, pero no corazones", y cuando el personaje del que les voy a hablar, tiene la investidura de presidente de un país, y ha tenido la de obispo, queridos amigos, lo mínimo que uno espera es no sólo una presencia agradable, un hombre sencillo y cordial, sino que su corazón no esté lleno de pústulas, mejor dicho, uno espera un mínimo de decoro (no, no estoy citando a Bill Clinton).

Ríos de tinta han corrido últimamente para referirse al bochornoso caso de Fernando Lugo, el presidente de Paraguay, que como bien decía un periodista colombiano: "Esta es la historia que se repite y se vuelve a repetir con sotana. Que alguien niegue a un hijo es un pleito. Que lo niegue un presidente (y ya ha habido varios) es un pleito político, pero que un cura, obispo y ahora presidente lo niegue no sólo es un pleito político sino un nuevo escándalo para la Iglesia". Lamentablemente, es así. Y máxime cuando descubrimos atónitos e indignados, que las actividades delictivas de ese sujeto, eran en apariencia del pleno conocimiento de las altas jerarquías de la Iglesia, y que por esa razón le fue otorgada rápida y calladamente la dispensa que solicitó al Vaticano. Y es que este supuesto mensajero de la palabra de Dios es en realidad un depredador sexual, que se aprovechó no sólo de una menor con la que tiene un hijo de escasos dos años, al que vino a reconocer cuando estalló el escándalo, sino que ha abusado de seis humildes mujeres más, pertenecientes a la parroquia en donde prestó sus servicios, dos de las cuales tienen también vástagos a la espera de ser reconocidos. Brevemente, al parecer este hombre confundió lo de ser guía espiritual con convertirse en un semental.

Ah! y olvidaba otro detalle, el famoso ex-cura llegó a la presidencia de Paraguay como un abanderado del cambio y de la esperanza, comprometido con las "causas sociales"!!! Yo me pregunto, si ése ha sido su voto de castidad, cómo será el juramento que hizo de respetar y hacer cumplir la Constitución?

Disculpen, queridos míos, pero si no hubiera tantos motivos para gritar de rabia y de frustración, estaría por tierra riéndome a carcajadas de las promesas de este ladrón de ilusiones. Que Chocolate el perro labrador de mi amiga Irma actúe con más dignidad y asuma con más valor su paternidad responsable, me pone francamente a dudar de la condición de hombres de ciertos ejemplares que se dicen humanos, y a sentir literalmente vergüenza ajena.

Es que ni siquiera nuestro folclor latinoamericano da para tanto.

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